- Relatos Ociosos -

 

Si, quería jugar contigo... pero no estabas.  Ahora estoy molesta,  sabes que detesto quedarme esperando cuando quiero jugar.  No me mires como si no me entendieras, esta relación siempre ha sido así, si quiero jugar te busco, y si no estás.... pues busco a alguien más para jugar. 

 

Ella estaba acostumbrada a que sus caprichos fueran atendidos rápidamente, quizás algunos no entiendan su concepto de jugar, pero para ella siempre estuvo claro, le gustaba flirtear con alguien, generalmente con la misma persona, sentir que podía controlarlo, que tenía un encanto dificil de resistir, que la deseaban pero que sólo ella decidía hasta donde podían llegar.  Era un juego donde ella siempre ganaba.  O al menos eso creía, que ganaba.  Hoy luego de querer jugar y no encontrar a Victor, por primera vez sintió que quizás estaba perdiendo el juego con él.  Quizás ella ya no tenía el control del juego.  Quizás ella ahora necesitaba más de él que él de ella.  Eso sin duda era perder.

 

Buscó en sus recuerdos otros "jugadores", hace algún tiempo tenía varios a la vez, pero ahora todos tenían una vida estable y simplemente no servían para jugar. Tampoco es que Mariela fuese una perdida roba-maridos, no, lo suyo era jugar con hombres que no tuvieran grandes ataduras.  De pronto se sintió sola, muy sola, tratando de jugar un juego en el que ya nadie quería jugar. 

 

¿Perdí mi encanto?  Ya no tengo 20, eso es obvio, pero no creo estar tan mal... ¿o si? -Mariela siguió viéndose en el espejo como quien estudia una fruta, buscando posibles magulladuras, chequeando si el olor era dulce, si el color era brillante- No, definitivamente sigo siendo un buen partido... pero ¿por qué no consigo con quién jugar?.

 

Recordó cuando estaba casada con Pedro, él la amaba pero no soportó descubrir su afición al "juego". Fue una época dulce, aunque le gustaba jugar sabía que siempre llegaría a casa y la esperarían unos brazos dispuestos a abrazarla, unos labios dispuestos a besarla, unas manos dispuestas a tocarla como a ella le gustaba. Sintió nostalgia de aquellos momentos, de esa tranquilidad, de esa seguridad.  Recordó que cuando Pedro le pidió el divorcio ella fue arrogante y casi le gritó los muchos candidatos que esperaban por ella.  Ahora de pronto se encontró sin candidatos, sin juegos... un viernes sola en su casa.

 

El espejo vió que Mariela lloraba, el espejo notó que la luz de sus ojos se opacó, el espejo entendió cuando ella también lo hizo.  Mariela buscó un cuchillo, se secó las lágrimas y rasgó su mejilla izquierda.  La sangre se mezcló con las lágrimas derramadas en el suelo. Ahora al menos no podría jugar más.  Su vida no había acabado, pero el juego finalmente mostró su mensaje final: Game Over.

 

 

 

Ella vio las fotos de su vida, una a una. Se vio cuando quiso ser recepcionista sólo porque le gustó eso de pintarse las uñas de rojo y atender el teléfono con vocecita corporativa. Otra donde quiso ser punk, adoraba esa cruz de metal que colgaba de su cuello sobre sus ropas negras, labios y uñas negras también. Aquella en que se convirtió en atleta, competía y hasta ganó algunas medallas. Se vio nuevamente como la gran actriz que en realidad nunca pudo ser. Fotos de bohemia, de ejecutiva, de madre, de amiga, de extrema, de guerrera, de niña fresa, de inocente, de puta, de jefe, de empleada, de buena, de mala, de payasa, de depresiva.

Se dio cuenta viendo sus fotos que su vida se había convertido en muchas vidas. Camaleona, mimética, siempre intentado ser lo que no era, siempre añorando la vida de alguien más y acto seguido tratando de vivirla. Algunos pensarían que era divertido vivir así, que nunca podrías aburrirte.  Ella se había dado cuenta de que era todo lo contrario, ahora viendo las fotos descubrió que en realidad nunca vivió, no su vida al menos. Ella no sabía quién era, pasó tanto tiempo queriendo ser alguien más que se perdió a sí misma... y ya no sabía quién era, ya no era nadie, no supo a quién más imitar y se quedó vacía.

Ella vio sus fotos mientras caía del décimo piso de su edificio. Ella vio las fotos y decidió que estaba bien, que terminar con su no vida era la mejor decisión.

Que confuso es todo esto, ¿a quién debería creerle, a mi misma y lo que creo ser, o a ti y lo que tú crees que soy?

 

Si sólo tú me hubieras visto distinta lo más probable es que decidiera que estás equivocado y se acabó el problema. Pero hoy alguien más vió en mi lo que tú viste hace unos días atrás. Eso me puso a pensar, ¿será que estoy equivocada?.

 

Tendrás que disculparme tantas preguntas, pero así está mi cabeza... llena de interrogantes que dificilmente encontrarán respuesta prontamente.  Por eso te escribo, por eso me escribo, para ver si vaciando mis dudas al papel, convirtiendo mi embrollo mental en letras puedo sacar conclusiones más o menos claras. 

 

Déjame decirte que no voy bien, eso está claro. Sigo pensando que ustedes no han sabido leerme, que se han equivocado, que no soy lo que han visto. Pero entonces no estoy reflejando claramente lo que soy, y eso sí representa para mi un problema. Yo estoy clara en quién soy pero está visto que los demás no ven lo mismo.

 

¿Por qué me desdibujo hacia afuera?

¿Por qué disfrazo mi verdadero ser?

¿A quién quiero engañar?

¿Soy yo misma la que busca engañarse?

 

No, la palabra engaño no me gusta, suena ilícita, suena contundente. No, dado el caso ha sido un engaño insconsciente.  Más dificil aún, ¿cómo podría yo pretender en unas pocas líneas tratar de entender mis conductas inconscientes?. 

 

Bien, no tengo tiempo ahora para analizarme, así que tendremos que conformarnos todos, ustedes y yo, con saber que yo estoy bien, no me pasa nada, no estoy de mal humor, no estoy preocupada, soy feliz y agradezco a la vida todo lo que tengo. 

 

Y si ven algo diferente... olvídenlo.

 

 

Ella era una mujer de esas que hay que voltear a ver, de esas que aunque no te miren directamente te cautivan y si te miran… posiblemente te paralicen. Hermosa no es la palabra adecuada, era mágica, hechizante, sobrenatural quizás.

 

Yo fui uno de esos hombres que quedó totalmente paralizado cuando sus ojos se dignaron a verme desde la altura de su trono, y no, no es que realmente fuera una reina y estuviera sentada en un trono de oro y piedras preciosas viendo con desdén a sus súbditos, no, es que su imponente presencia me hizo sentir pequeño, insignificante.

 

Esa primera vez que la vi estaba liderando un grupo de mujeres que protestaban a las puertas de la casa del gobernador, por la inminente construcción de una plaza para peleas de gallos en el pueblo, una gallera pues.

 

Yo, periodista venido de la ciudad para cubrir la noticia, estaba tomando algunas fotografías de las mujeres, de sus pancartas… hasta que mi lente se quedó fijo en su rostro. Ni siquiera pude disparar la cámara en ese momento, me quedé viéndola a través del lente, sintiéndome de alguna manera protegido detrás de mi cámara, pero ella me vió y me miró largamente, como esperando el clic de la cámara, que nunca llegó porque mis dedos se paralizaron al igual que todo mi cuerpo. Cuando se volteó para seguir entonando sus cantos de protesta, yo pude volver a moverme.

 

Esa noche sólo pude pensar en ella, ¿quién era? ¿por qué no me atreví a acercarme para entrevistarla?  ¿qué pasó con mi vena periodística?

Mis respuestas llegaron al día siguiente cuando el periódico local dio el tubazo en su página principal: Marina “Natura” Guevara defiende a los gallos!

 

Así descubrí que se llamaba Marina y por lo visto era conocida también con el nombre de Natura.  En ese momento afloró en mi el periodista, decidí que si bien me habían tubeado la noticia, yo me encargaría de hacer de esa noticia un verdadero trabajo de investigación. Reconozco que mi yo periodista se confabuló con mi yo hombre, ese hombre que necesitaba conocer a Natura, hablarle, tocarla, admirarla.

 

No voy a explicar todas mis tareas periodísticas, sólo necesitan saber que trabajé con ella más de dos meses, en los cuales la entrevisté innumerables veces, me llevó a conocer “su monte” como ella lo llamaba, donde estaban decenas de animales salvajes que ella se había encargado de salvar y cuidar. Pero no puedo decir que realmente llegué a conocerla. Para sus historias personales era sumamente reservada, nunca supe si alguna vez se había casado, si era madre, si tenía pareja siquiera, si había nacido en ese pueblo… nada, su vida personal seguía siendo un misterio para mi. Quizás ese halo de misterio era lo que me seguía fascinando de ella, no conocerla completamentge era para mi un motivo más para seguir buscándola.

 

Cuando ella decidió que ya había dicho todo lo que tenía que decir, que ya me había mostrado todo lo que tenía que mostrar, desapareció sin dejar rastro. Quizás notó que mi interés iba más allá del reportaje, que quería más de ella, que la intimidad cada vez era mayor, y no podía permitirse una relación así.  No pude encontrarla en el pueblo ni en su monte. La busqué por días sin resultados, así que decidí regresar a la ciudad para escribir un completo reportaje de su historia y sus causas pro-naturaleza. 

Quizás quien no siga mi día a día leerá el título de esta entrada y se confundirá. Pensará que escribiré sobre algo romántico, o sobre un rico plato de comida, o sobre un hobbie, o... las opciones en realidad son infinitas.  La realidad es otra, A Mi Me Gusta es la película en la que estaba trabajando, una comedia romántica escrita por mi gran amiga Rosa Clemente y dirigida por otro buen amigo, Ralph Kinnard.  Acepté gustosísima a trabajar en ella porque me unen estos dos afectos al proyecto, además de que el tema me pareció bien simpático.  Me encanta cuando se hacen películas venezolanas que rompan con los temas que siempre utilizan, barrios, drogas, violencia, prostitutas, policías... por eso también yo digo que esta película "a mi me gusta".

 

Mi papel es pequeño, soy la tía de la protagonista, una mujer sola, viajada, simpática y ocurrente. La más joven de las 3 hermanas, Brígida, Cristina y Julia (mi personaje). Apenas fueron 5 llamados pero fue una experiencia riquísima.  Hoy hice mi última participación y algo melancólica, cosa normal cuando termino un proyecto, quise hacer catarsis reflexionando acerca de la experiencia y entendiendo que fue lo que "a mi me gustó".

 

-Lo obvio, estar en una película que escribió mi amiga es sencillamente un regalo, un honor, una delicia... amén de que escribe fabuloso.

 

-Ya no tan obvio, trabajar con Ralph era una experiencia que definitivamente quería vivir.  El, hasta donde yo sabía, es profesor de actuación. Siempre tuve curiosidad de su método de enseñanza ya que se ha vendido como un profesor que usa El Método, que utiliza los ejercicios del Actor's Studio , del Lee Strasberg. En fin, como actriz quería ver cómo era eso.  Aquí quizás está mi mayor ganancia.  Ralph es un excelente director porque es un excelente profesor. De manera amable, honesta, con ánimos contagiantes, te lleva exactamente a dónde él quiere que estés.  Ejercicios de relajación, de improvisación, gritos, bailes, risas, recuerdos e imaginación, rondas de hablar inentendible, charlas espontáneas como personaje, respiración, masajes, lavadoras antiguas... son tantos los recursos que utiliza para que entres en ambiente, te relajes y así estés mentalmente, físicamente y espiritualmente dispuesto para "ser" el personaje, que cada pauta era sencillamente fascinante.  El mundo no existía en esos momentos, el trabajo y el stress quedaban en otro sitio, lejos, muy lejos.  Hoy fue increíble, confieso que en más de 10 años actuando nunca había podido llorar en escena.  Siempre cuando ensayaba en mi casa las emociones fluían sin problemas, pero en el set, frente a una cámara me trancaba y no salía de mi ni una condenada lágrima.  Hoy la escena era en una funeraria y debíamos llorar, no desgarrados, pero sí llorar como cuando efectivamente pierdes a alguien querido.  Hicimos la acostumbrada ronda, nos estiramos, hicimos respiraciones, nos reímos un rato, hablamos sin entendernos y al final nos pidió que recordáramos a alguien querido que hubiésemos perdido.  Yo recordé a mi abuelo. Lloré. Fui al set y lloré en el ensayo.  Filmamos y lloré. Quedó la toma y también lloré.  Todos estábamos conectados con la emoción que necesitábamos en esa escena.  Fue maravilloso.

 

-El equipo, que cantidad de gente especial.  Todo el equipo técnico, todos mis compañeros actores, Pedro, María Teresa, María Antonieta, Rodolfo, Alexandra, Mónica, Jonathan... todos, fantásticos, personas increíbles.  Que felicidad haber compartido con cada uno de ellos, todos de una u otra forma me dejaron algo de sí mismos, y espero yo haberles dejado algo también.  Bello equipo... de verdad.

 

Hoy terminamos, bueno, mi personaje terminó.  El rodaje continúa algunos días más, pero ya la Tía Julia terminó. Como es costumbre cuando un personaje termina todos lo despiden con un gran aplauso... lloré, lloré de emoción, de notalgia, de rabia, de alegría, de tristeza... lloré.  Gracias por esos aplausos, yo desde aquí los aplaudo también a cada uno de ustedes.

 

Gracias Rosa por tu pluma. Gracias Ralph por tu ánimo y tu dirección.  Gracias a todos por estar, por ser, por dar.  Por eso ahora puedo decir  A MI ME GUSTA... pero se acabó.  Ahora esperaré otra aventura, otro proyecto, otro capítulo, otra página.

 

 

 

 

 

 

 

 

Como si fuera transparente, así me sentía ayer debajo de toda la tela.  Parece un contrasentido, lo sé, estar vestida con ropajes super pesados, peluca, máscara, velo, guantes... y sin embargo sentirme transparente.  Me doy cuenta de que si la gente no te ve la cara no existes. Tenía la máscara, la peluca y el velo, todo eso me impedía hablar y como nadie me veía la cara, supongo que me tomaron como parte de la excenografía.  Fue tan real mi transparencia o no existencia, que la soledad de mi máscara me llevó a llorar... y nadie se dio cuenta, nadie me consoló, nadie se fijó en mis hombros subiendo y bajando a causa del llanto. Que increíble soledad! 

 

Cómo pudiera hacer un paralelismo de esa experiencia con la vida real?  Será que la gente cuando no es auténtica, cuando lleva máscaras (aunque sean transparentes) se vuelven invisibles?  Será que en un mundo de fantasía, la realidad se torna indeseada y se prefiere pasarla por alto?  Será que sin las ropas que nos disfrazan, sólo somos un alma en soledad?  Será que no ver la cara de una persona da miedo, miedo a que entonces se vuelva un espejo de nuestra propia realidad, nuestra propia deformidad?

 

Me prefiero sin máscaras, me prefiero auténtica, me prefiero limpia de maquillaje, prefiero mostrar mi cara... gústele a quien le guste.  Así soy yo, tal como me ven. Insegura, franca, honesta, puntual, olvidadiza, torpe, con poco tacto, de risa y llanto fácil, amargada muchas veces, depresiva otras tantas, alegre con frecuencia, habladora, soñadora, detallista, impulsiva, solitaria y complicada.  Así y de muschas formas más, soy una y soy muchas.  Lo que sí no soy, ni quiero ser, es transparente, véanme, quiéranme, odienme, pero véanme, porque aquí estoy!

  

Fue confiada a su peluquería. Había esperado a que la luna estuviera en cuarto creciente para hacerse el corte que había visto en la revista.  Luego de su divorcio Faby había decidido mejorar su imagen, ya habían pasado 8 meses y era hora de volver a empezar.  Sus amigas le dijeron que las cosas habían cambiado, que el arte de seducir a un hombre no era igual a cuando ella era soltera, 11 años atrás.  Se sentía insegura.  Se casó enamorada, enamoradísima, nunca pensó que algún día su príncipe azul se convertiría en un sapo y que tendría que enamorarse otra vez, porque éso sí estaba claro en la mente de Faby, ella sola jamás. 

 

Confiando en los consejos de sus amigas Faby empezó por operarse las lolas, -Chama es que hoy en día sin lolas no eres nadie.  Luego de 3 semanas ya se sentía suficientemente fuerte para seguir con los cambios, -Chama unos lentes de contacto azules te quedaría espectaculares y cambia esa ropa, ahora que tienes lolas ponte ropita sexi, muéstralas!

 

Renovado el guardarropa y con su mirada azul, Faby fue a la cámara de bronceado, luego al dentista para un blanqueamiento extremo, después a donde la trinitaria de las uñas para ponerse unas acrílicas con pintura de aerógrafo, por último el cabello.  Hoy tenía la cita en la peluquería.

 

Quería el corte de la modelo de la portada de Cosmopolitan. Era como asimétrico, con capas y flequillo.  A la modelo se le veía muy bien, seguramente a ella también se le vería bien, sobretodo cambiándose el color, mechitas doradas sobre una base chocolate.  Llegó y casi inmediatamente la hicieron pasar.  Estuvo cerca de cuatro horas en la peluquería, pero salió tal cual como se imaginaba... bellísima, igualita a la modelo de Cosmo.

 

Ahora estaba lista para "levantarse" al papacito de su vida. Se vistió para matar, un vestidito negro que dejaba muy poco a la imaginación, con un escote de esos que paralizan el tránsito. Unas sandalias de tacón aguja, altísimas. Toques de perfume en las zonas más "calientes" de su cuerpo y la libertad de no llevar ropa interior, algo que antes nunca hubiera hecho.  En fin, salió dispuesta a todo a la discoteca de moda con sus amigas.  Nada más llegar Faby se sintió observada por muchos pares de ojos.  Le entró calorcito.  Se sintió bella, deseada y eso le dio seguridad.  Paseó la mirada y eligió a un especímen que no estaba nada mal. Unos 38 años muy bien llevados, zapatos impecables (básico para ella), whiskycito en la mano y anular sin rastros de anillo. A por él.  Para qué hacer el cuento largo... durmió con él, pero la cama no era el fuerte de este hombre.

 

Segunda salida, esta vez con pantalones super pegados, de tela brillante, un top plateado que dejaba casi toda la espalda al descubierto.  Misma discoteca, más miradas masculinas que la taladran... escogió a otro buen especimen y se acostó con él.  Era bueno pero acabó muy rápido. Ella necesitaba más.

 

Tercera salida, faldita a la cadera y topsito tipo sostén. Miradas llenas de deseo. Lo vio en la barra y le gustó, se veía más joven que ella, pero le resultaba sumamente interesante su cabello largo.  Se lo imaginó desnudo y le gustó aún más.  No lo pensó más. Fue con él a su casa y a su cama.  Joven, experto en complacer... pero inmaduro, además tenía cuatro tatuajes en la espalda y ella aborrecía los tatuajes.

 

Tercera salida parte dos.  Luego del jovencito tatuado regresó a la discoteca.  Siguió bailando y encontró otro ejemplar. Se fueron al baño del local para uno rapidito, así no tenía que irse para luego descubrir que no era el indicado. El rapidito no estuvo mal pero el tipo besaba terrible.  Menos mal que no había salido.

 

Tercera salida parte tres. Sintió una mirada que le traspasaba la nuca. Quiso voltear pero una mano mantuvo su cabeza quieta. Le comenzó a besar el cuello, lentamente, suavemente. Ella se estremecía con cada beso, se dejó hacer. Una mano recorrió su espalda mientras la otra le tomaba el cuello por delante para seguirla besando. Faby decidió que éste era el hombre ideal, sabía complacer sus sentidos, era delicado y fuerte a la vez. Volteó rápidamente y la vio, una mujer era la autora de esas caricias que la tenían a millón.  A pesar de las dudas iniciales se fue con ella.

 

Cuarta salida, misma discoteca,  -Disculpe señorita no puede entrar.  Faby miró al guardia desafiante, -Y eso como por qué?  -No admitimos prostitutas en este local, si quiere hacer negocios quédese en la calle.  -Yo no soy... cómo se atreve?  -Lo lamento, el dueño tiene reportes de su conducta en los últimos días y me dió órdenes estrictas de no dejarla pasar... pero si quiere hable directamente con él. 

 

Subió las escaleras que la llevaban a la oficina del dueño. Indignada, o más bien humillada pero decidida a defender su honor. Tocó tres veces a la puerta.  -Pase.

Ella entró y se encontró en una oficina bastante amplia, oscura pero con suficiente luz como para distinguir el sofá de la derecha, el escritorio del fondo, el vidrio que mostraba todo el local y el hombre de pie viendo su local. -Fui bastante claro con mis órdenes, qué quiere?  -Me parece grosero de su parte asumir que soy prostituta... -Su comportamiento así me lo indica.  -Pues se equivoca, sólo busco pasarla bien... por favor míreme, no me gusta hablarle a la espalda de alguien.  El hombre se volteó lentamente y le sonrió con ironía.  -Jesús?  -Estás preciosa Faby... por qué no eras así cuando estábamos casados?  -Eres un...  -Un pobre imbécil que te ve y no puede evitar exitarse... perdona lo de prostituta, sabía que te molestarías y que vendrías a hablar con e dueño... conmigo.  -Pero desde cuando tienes una discoteca?  -Tú te dedicaste a cambiar tu look, yo a cambiar de carrera, me cansé de ser empleado y ahora soy dueño de esta discoteca en la que te has dedicado a levantar hombres. Se acercó y pasó su mano por su cuello.  -Estás preciosa de verdad.  -Gracias.  Siguió acariciándola suavemente bajando hasta el escote, ella no se lo impidió.  Poco a poco él la llevó hasta el sofá.  Faby sólo se dejó hacer, nunca pudo resistirse a Jesús y esta noche no sería la excepción. 

 

Horas más tarde salió Faby de la discoteca. Iba con paso seguro. Nunca regresó, no hubo quinta salida.

Quizás debí preguntarle primero, pero cuando quiero algo no me detengo en nada, simplemente voy y lo consigo.  No pensé en ella, jamás hubiera creído que alguien no pudiese querer un viaje gratis a una isla paradisíaca.  Pero así era ella, todo debía ser planificado al detalle, la espontaneidad no entra en su vida. El caso es que llegué con los pasajes, mi maleta lista y una gran sonrisa.

 

-Prepara una maleta pequeña con trajes de baño y vestidos ligeros... nos vamos a Martinica ya!

-A Martinica?  Cuándo?

-Ya, apúrate, estamos con el tiempo justo.

-Tú estás loco? Yo no puedo salir ya, tengo cosas que hacer... qué te pasa?

-Pero Gaby, lo que tengas que hacer podrá esperar, este viaje no, compré los pasajes hace media hora... quería darte la sorpresa.

-No me gustan las sorpresas, lo sabes bien. Yo no puedo ir.

-Gaby por favor...

-No Miguel, la próxima vez lo planificamos con calma y vamos, así no.

-Gabycita...

-Que no.

-Qué hago con los pasajes?

-Revéndelos si quieres, ése no es mi problema... es más, ve tú y listo.

-Pero...

-Hazlo, tú querías ir a Martinica?  Bueno, ve entonces, aprovecha y ve solo.

-Quería ir contigo...

-Entonces debiste avisarme con tiempo.

 

Para no hacer el cuento muy largo, les cuento que decidí irme solo a Martinica. Los pasajes estaban comprados, el hotel pagado, ninguno hacía reembolsos, así que preferí perder sólo 1 pasaje y aprovechar el otro, total, buena falta que me hacían 3 días y 2 noches en la playita.

 

Claro, debí pensar también que no iba a aguantar. Adoro a Gabriela y me encanta estar con ella. No soy hombre de estar solo, pero tampoco me hago acompañar por cualquiera, desde hace 8 años sólo me acompaña Gaby y así soy feliz.  Quizás me dirán que 8 años de noviazgo son demasiados, pero para mi es muy importante tener una vivienda propia antes de dar el paso de casarme, amo demasiado a Gaby para ponerla a vivir con estrecheces.

 

En fin, me fui a Martinica.  El hotel era espectacular, con una de esas piscinas con cascadas y bar dentro del agua... precioso. Llegué justo al atardecer. Los colores anaranjados, fuccias y morados del cielo me parecieron perfectos para compartirlos con Gaby. Maldecí mi mala decisión... debí avisarle con tiempo y ahora estaríamos los dos viendo esta sinfonía de colores en el cielo.  Pedí un coctel de esos tropicales, con sombrillita y todo de adorno. Me reí solo por la cursilería de mi trago.

No me trasnoché, a eso de las 9 me fui a dormir. Después de 4 coctelitos tropicales mi cabeza pedía almohada urgente.

 

Al día siguiente bajé a la piscina, pedí un coctelito y me ubiqué cerca de la cascada. Vi a mi alrededor, todos parecían pasarlo bien, vi parejas enamoradas, familias, grupo de chicas jóvenes y hasta una par de parejas de viejitos. Había música de fondo pero en un volumen tan agradable que no tapaba el ruido de las olas de mar arrastrando conchitas en la arena. Era todo tan perfecto que decidí regresar, necesitaba estar con Gaby, pedirle perdón y planificar un viaje a este mismo lugar para que lo disfrutáramos juntos.

 

Recogí mis cosas y me fui en el primer vuelo que iba a Caracas.

 

Llegué antes del final de la tarde, buena hora.  Fui a mi casa, me di un baño, me vestí y salí rumbo a casa de Gaby.  Pasé por una floristería y compre una docena de rosas. Llegué a casa de Gaby a las 6:15 pm.  Hablaría con ella, nos contentaríamos y luego la invitaría a cenar. Estaba contento, a pesar de todo tenía un plan y me reconfortaba saber que quizás la semana que viene estaría con Gaby en el paraíso de Martinica.

 

Toqué el timbre y esperé.

 

Esperé.

 

Toqué nuevamente y esperé.

 

Quizás debí llamarla primero...

 

La puerta se abrió y apareció Gaby, recién bañadita, preciosa.  Me miró sorprendida. Le sonreí mientras le entregaba el ramo. Iba a decirme algo cuando escuché un grito desde el piso de arriba... voz de hombre llamando a Gaby "mi cielo"... ojos temerosos de verme... pasos que resuenan en las escaleras... un apenas audible "perdón"...

 

Debí llamarla primero, debí avisarle, debí... debí quedarme en Martinica y acostarme con una mulata.

 

Es triste ver cómo una situación, o más bien, una serie de situaciones logran crear una imagen negativa de algo, en este caso de las motos.  Lamentablemente hoy en día podemos relacionar las motos con robos, asesinatos y hasta secuestros. Yo particularmente veo una moto con dos personas arriba y prácticamente tiemblo,  más aún si estas dos personas en moto están vestidos con franelas rojas. 

Me precio de ser muy abierta, de poder relacionarme con cualquiera, de no ser prejuiciosa... pero los hechos hablan por sí solos. La muerte viaja en moto. Ellos, los motorizados de franela roja (en su mayoría) se saben intimidantes y se aprovechan de ellos para hacer lo que quieran. Como ejemplo:

Estábamos en una de esas típicas colas de Maiquetía, de un sábado en la mañana, tratando de ir a la playita. Allí, en la zona donde se pasa frente a Arturo's, donde hay dos carriles pero la gente termina haciendo tres. Si, allí, en La Guaira.  Ventanas abiertas, musiquita chévere y muchas ganas de disfrutar de un buen día de sol.  De pronto una camioneta pick up se lanza por ese "tercer" carril y para evitar chocar de frente con otro carro se lanza frente a nuestra camioneta.  Por supuesto hay que frenar, esquivarlo e insultarlo mentalmente. Todo fue así, salvo por la insultada. Jordi decidió insultarlo en voz alta mientras manoteaba con su brazo fuera de la ventana.  Obviamente el de la pick up ni se inmutó, él tenía "derecho" a tirarnos el carro, o supongo que él lo creía así.  El caso es que digonal a nosotros, un poquito hacia atrás, iba una moto con dos personajes de franela rojita. Nosé bien por qué, ellos asumieron que los insultos y manotazos al aire de Jordi era para ellos. No nos dimos cuenta hasta que se puso al lado de la ventana y comenzaron a insultarnos a su vez.  Jordi, que no tenía ni idea de lo que ellos pensaban, los medio insultaba también, básicamente por metiches porque el lío no era con ellos.  Yo por mi lado, realmente asustada con la moto, le digo a Jordi que lo deje así que cierre la ventana, y al mismo tiempo que él empieza a subirla el parrillero de la moto se pone la mano en la cintura como agarrando una pistola mientras seguía insultando. En ese momento mi pánico fue total, no pude seguir viendo convencida de que lo siguiente era una detonación y una tragedia mayor. Gracias a Dios los tipos siguieron de largo y Jordi se orilló para atenderme, ya que a todas estas yo estaba totalemente en shock. Embarazada vi toda la película, el disparo, la sangre, las lágrimas, el futuro espantoso... lo vi todo. Nada pasó, es verdad, pero hubiese podido ser una desgracia, y todo por una consusión de insultos. Moraleja, no insultemos a nadie en la vía, y menos, muchísimo menos, a un par de motorizados con franela roja.

Ese día, en ese momento, pronuncié la frase que titula esta entrada, la muerte viaja en moto. 

Que triste pensar así, lo reconozco, sé que no todos los que tienen moto son asesinos o ladrones, pero hay tantos que sí lo son, que prefiero generalizar y evitar una desgracia. Las motos son ideales para un criminal, rápidas, pequeñas, no se detienen en colas, no se paran ante semáforos o calles en contrasentido, pueden huir por la acera si lo necesitan, caben dos personas y además son baratas. El kit de crimen en Venezuela debe ser: una pistola, una navaja y una moto... Y si me pongo discriminatoria, una franela roja para estar siempre impune.